Rapte-me camaleoa

Eu nunca mudei radicalmente o visual. Minhas madeixas são quase virgens. Nas três décadas que habitam o meu telhado, nunca viram tinta, tonalizante ou qualquer outra química. E sempre foram cortadas em variações sobre o mesmo tema: longo, em camadas desfiadas.
Jamais acreditei na tesoura como catapulta do ego. Quando estou borocoxô, meu destino é o cinema. Ou o shopping. Ouvia falar dos feitos e efeitos da veia camaleônica em uma mulher, mas ainda não tinha experimentado. Até sábado.
A transformação nem foi tão drástica assim. Mas, para mim, foi a maior aventura já vivida dentro de um salão de cabeleireiro.
E eu nem havia me preparado psicologicamente. Não saí de casa intencionada. O corte usual já estava feito, eu tinha conferido o resultado no espelho e, satisfeita, me levantava. Foi quando o diabinho assoprou no meu ouvido: e se eu deixasse tudo na altura da franja?
Respirei fundo e sentei de novo. Não estava mais na cadeira do Jacques Janine. Era a montanha-russa do Six Flags. Frio na barriga, ansiedade, um certo medinho.
Saí de lá “mais faceira que guri de bombacha nova”, como diria meu amigo Junior.
Olhei meu reflexo no vidro do carro. Estranhei o contorno. Olhei de novo. E enxerguei uma pessoa nova, revigorada. E não só na aparência.
Imediatamente entendi aquelas que terminam um namoro, voltam de viagem ou entram no ano de cabelo novo.

E hoje acordei pensando em virar ruiva. Será que viciei?