Aquela Mulher

Aquela mulher andava de carro do ano.
Blindado.
Tinha dois celulares.
E o Blackberry.
Usava tailleur, participava de conference calls e viajava de executiva.
De um dia para o outro, aquela mulher passou a ter medo do escuro.
Dormia com a luz do corredor acesa.
Depois, não dormia mais. Só se tivesse um coelhinho de pelúcia entre os braços.
“Carência”, disse o psicanalista que cobrava 500 reais a sessão.
O próximo passo foi se mudar para a casa dos pais. E as noites eram passadas na cama deles.
Entre os dois, de preferência.
“Estresse”, disse o guru indiano que acendeu incensos pelo quarto.
Aquela mulher começou a falar errado, tinha problemas principalmente com o “r” e o “ch”.
Perdeu os dentes, um a um. Chupava o dedo e já não ia sozinha ao banheiro.
Sua existência agora era apenas comer, defecar e dormir.
Vomitava de vez em quando.
“Coisa do demônio” disse o padre que lhe fez o sinal da cruz.
Passaram-se anos até o dia em que aquela mulher sumiu da vista de todos.
Pouco depois, a barriga de sua velha mãe começou misteriosamente a crescer.