A estante branca

Pela primeira vez na vida, eu tenho uma estante especialmente destinada aos meus livros, meus adorados livros. Ela é branca, com nichos assimétricos e ocupa lugar nobre da sala de estar.
É um móvel espaçoso, mas não o suficiente para caber todas as obras literárias que tenho em casa. Selecionei as que pretendo reler ou consultar, e aquelas com as quais tenho uma relação afetiva – seja pela história, pela dedicatória ou pelo momento em que entrou e fez parte da minha vida. Os outros volumes foram para um armário no quartinho da bagunça, mas isso não significa que foram negligenciados!
Arrumei os preferidos de acordo com os temas: contos, romances norte-americanos, literatura russa, autores latinos, vampiros, chick-lit, cinema, jornalismo, e assim vai. Já me encontrei diversas vezes parada diante da estante: olho, admiro, namoro. Endireito e entorto livros, decoro os espaços com pequenos objetos coloridos, estrategicamente posicionados entre os volumes.
Estou apaixonada e cheia de ciúmes da estante, assim como sou pelos livros. Um caso de metonímia, o continente pelo conteúdo.