Uma Noite das Arábias

Malu estava praticamente no fundo do poço. Não. Pensando bem, ela estava na lama mesmo. No abismo. Num apocalipse amoroso.
Tudo por conta de um ex-namorado médico que mais parecia monstro.
Então, veio o convite pra sair. O moço trabalhava no mesmo andar. Era o motoboy que subiu na vida e agora tinha sala, secretária, usava calça social e gravata. Cuidava de vendas.
Malu topou. Afinal, ele era gato, havia deixado escapar que curtia fotografia e tinha nome de cantor de bossa nova.
E lá foi ela, de saia-lápis, meia-calça e salto-agulha pra garupa do João Gilberto. Desajeitada, com medo de sair pela tangente em cada curva, mas gostando daquela proximidade com o corpo dele.
Não entendeu nada quando a motoca parou na calçada da rua Vergueiro. Era o pneu? Alguma coisa havia caído? Demorou alguns minutos para aceitar o fato: ele a havia levado para jantar na Esfiha Chic! Sim, meus amigos, nem no Habib´s era.
Malu tentou o jogo do contente. Do que adiantavam luxo e requinte? Mais valia um motoboy príncipe que um médico sapo. E mandou ver duas abertas de carne e um chopp no copo de plástico.
O papo seguia animado quando JG, depois de fazer desaparecer o último pedaço de quibe, começou escancarada e despudoradamente a ... palitar os dentes!
Malu desviou o olhar pro teto (diz a regra que quando você começa a reparar no teto do lugar, está na hora de ir para casa) e lembrou do Dr. Jekyll. Até que ele não era tão Mr. Hyde assim...