No Pelourinho

Chovia e a ladeira estava escorregadia. As havaianas derrapavam nas pedras lisas da descida pro largo. A saia grudava nas ancas e as gotas deslizavam fartas pelos braços e pernas. O cabelo eriçava.
Corria. E não só ela. Todos buscavam um boteco, uma janela aberta, um televisor. O Brasil ia jogar.
Parou no degrau da casa azul na subida para a Sé. À porta, esticou o pescoço. E acabou puxada pra dentro pelo grupo de anônimos barulhentos, sorridentes. Na sala humilde, entre copos de cerveja, bandeiras verde-amarelas e urros animados, era bem-vinda. Aliviada, encostou na parede, com a retina grudada na tevê.
Ainda no primeiro tempo, descobriu-se observada por um par de olhos negros. Arrepios lhe percorriam a espinha a cada lance na área e a cada olhar de soslaio daquele desconhecido.
Foi depois do intervalo que o grito estourou. Gooooooooooooool!
Vibrou, pulou. E o encarou pela primeira vez. Quadrado mágico mesmo acontecia ali, entre quatro pupilas. O resto foi vertigem. A puxada com força, as línguas enganchadas, a mistura de chuva, suor e cerveja. Cornetas, apitos e reco-recos, de repente, pareciam distantes. Perdia o replay, mas comemorava o gol com um beijo. Um puta beijo. Um hexa-beijo.